lunes, julio 27, 2015

El mito de que la bandera confederada americana está inspirada en el Imperio español

En los últimos días, la bandera identificada con el bando confederado durante la Guerra de Secesión americana (1861-1865), que sigue ondeando en algunos edificios oficiales del estado de Carolina del Sur, ha centrado el debate en EE.UU. por sus connotaciones racistas. Pero más allá de la polémica actual, existe la creencia equivocada de que «la Cruz Sureña» está inspirada, como las de muchos estados norteamericanos con herencia hispánica, en la Cruz de San Andrés usada por el Imperio español. Otro error común es creer que la famosa bandera «rebelde» tuvo la categoría de oficial durante la guerra.


La primera bandera oficial de la Confederación, llamada de «Barras y Estrellas», se inspiró en las armas del Archiducado de Austria, que acabarían originando más tarde la actual enseña nacional de Austria, y fue diseñada por el artista prusiano Nicola Marschall en Marion, Alabama. Sin embargo, el gran parecido de esta bandera –incluso con las posteriores modificaciones– con la empleada por la Unión, el bando norteño, hizo imposible que pudiera ser usado en el combate. Las tropas tenían muchos problemas en distinguir quién era el enemigo y quién el amigo.

Para remediar la confusión de la bandera «Barras y Estrellas» con la de la Unión, el general del ejército de Virginia P.G.T. Beauregard, entre otros, adoptó la Bandera de Batalla con la famosa cruz diagonal para encabezar a sus tropas. La «Navy Jack» confederada, también llamada «Cruz sureña», fue la precursora de esta enseña, salvo porque empleaba un azul más pálido. El diseño fue obra original del congresista de Carolina del SurWilliam Porcher Miles –muy posiblemente inspirado en la bandera de la Unión Jack– con la intención de convertirla en bandera nacional, pero fue desechada por el Gobierno confederado por parecerse demasiado a unos tirantes cruzados. El número de sus estrellas blancas fue evolucionando conforme avanzaba el conflicto hasta que finalmente tuvo un total de 13, que representan a los 13 estados de los Estados Confederados de América.

La «Cruz sureña» se usó en batalla desde noviembre de 1861 hasta la derrota final. Tras la guerra, se convirtió en el símbolo más universalmente reconocido del sur de Estados Unidos, donde se la denomina familiarmente como bandera «rebelde», y es, entre otras cosas, un icono de la música country y el movimiento rockabilly, de raíces afroamericanas, que no la consideran ni mucho menos un símbolo racista ni xenófobo. A nivel oficial, la bandera sudista sigue presente en las enseñas de Georgia y Misisipi, y, además, ondea en el Capitolio de la ciudad de Columbia, Carolina del Sur, desde 1961, en honor a los caídos en aquella guerra.


La creencia de que esta cruz, que guarda gran similitud con la cruz de San Andrés, está inspirada en la bandera del Imperio español nace de la profunda herencia hispánica todavía presente en la simbología de EE.UU, sobre todo en la zona del sur del país. Los conquistadores españoles fueron los primeros europeos en recorrer la mayor parte del territorio de lo que son los actuales EE.UU. Así, el conquistador español Álvar Núñez Cabeza de Vaca fue el primer europeo que pisó territorio texano el 6 de noviembre de 1528. El reverso actual del escudo de Texas, que incorpora las seis banderas de las naciones que ejercieron su soberanía sobre dicho territorio, reserva un importante hueco a España. En concreto, la bandera española está representada por la actual rojigualda con el escudo de Castilla y León en su interior.

Escudo de Texas.


Además del escudo, Texas sigue conservando su herencia hispana en los nombres españoles de cientos de pueblos, ciudades, condados y zonas geográficas de su territorio. Cuarenta y dos de los 254 condados tienen nombres o españoles o derivaciones anglicanizadas tales como «Galveston». Lo mismo ocurre con los nombres de algunos accidentes geográficos como «Llano Estacado», «Montañas Guadalupe» e «Isla Padre» que sirven como recordatorio de los exploradores y conquistadores españoles que cruzaron Texas mucho antes de que los ingleses se establecieran en la costa del Atlántico de Norteamérica.

Bandera del estado de Florida


Cuando los actuales estados de Alabama y Florida crearon sus banderas oficiales a finales del siglo XIX y principios del XX quisieron reconocer su pasado hispánico a través de la cruz diagonal roja, que algunos identifican de forma errónea con la cruz sudista, pero que fue usada por el Imperio Español en el periodo de los Habsburgo. Nada que ver con la bandera que William Porcher Miles diseñó con la vista puesta en la del Reino Unido, que también cuenta con una Cruz de San Andrés, pero, en su caso, en referencia a la bandera de Escocia e Irlanda.

Fuente original: César Cervera para ABC

sábado, mayo 30, 2015

Una gota de sangre en el martini, por favor.


En horas crepusculares de este pasado Jueves 27 de Mayo, se presentó en la madrileña librería "Cervantes" de Madrid, la novela de Jose Antonio Gómez Pintado (Zippy, para los que mas le queremos).

Una historia de un Vampiro Mod, aficionado a los tragos de coctelería mas exclusiva y que , como buen vampiro, no se lleva demasiado bien con los licántropos rockers de la noche madrileña.
El entorno de la localización de la trama, se sitúa , en su mayoría en las calles de Malasaña y su particular tarde-noche.

Una lectura, que sin duda, no te dejará indiferente y en el que los seres de la noche madrileña, podemos hallar en la novela a personajes con sospechoso parecido a nuestro alter ego.

Ambición, rígidos y peculiares códigos éticos y peripecias enfundadas en un elegante glamour de tiempos pretéritos. Que además, amenazan con una segunda entrega en próximas fechas.

Hoy ha amanecido un día espléndido, para disfrutar de la lectura de esta novela, con un café matinal a primera hora, una terracita soleada al mediodía y un cóctel a media tarde. (Por ejemplo un Martini)... siempre que lleve una gota de sangre. ¡Por favor!

miércoles, mayo 27, 2015

ESPAÑA

Ayer, regresando del hospital, pasé por la plaza de Colón, en donde ondea majestuosa nuestra enseña nacional en un tamaño mas que considerable.

Paciente, valiente, tranquila... con el aplomo que siglos de existencia y una historia de gestas valerosas por parte de sus hijos, (que llegaron a mantener durante siglos, un imperio en el que "no se ponía jamás el sol") confieren a su honorabilidad, fuera de cualquier rastro de duda.


También conoció tiempos negros. De dolor, de hambre, de miseria económica y moral, de miedo... como ahora, que ascienden al poder, gentes llenas de odio y radicalidad que la odian profundamente.

Pero ella ondea suavemente. Consciente al fin y al cabo, que aunque algunos indeseables no la quieran, ella está por encima de todo ello. Y simboliza a todos. Sin ideologías, sin condiciones.

Ella es arena de la playa en Andalucía, roca volcánica del Teide y roca de los Picos de Europa.
Ella es flamenco, sardana y muñeira. Es hombre, es mujer, es pobre y rica a la vez... Ella es ilusión de hinchas deportivos y llanto de la gente de bien, cuando unos desaprensivos han asesinado a alguno de sus hijos.

Es trabajo duro, es sudor de currante, es merecido descanso tras una jornada de labor.
Es Cocido, es botillo, es fabada, es chistorra, es marisco y pescado rebozado.
Ella es un fresco y limpio amanecer y una dorada y colorida puesta de sol.
Es fábrica, es huerta, es mina...

Ella es , simplemente: ¡ESPAÑA!

domingo, mayo 10, 2015

Hybrid. El coche fantasma

La pelicula como tal, es una basura. Pero es de ese tipo de basura que entretiene y que a los quemadillos del motor, nos dejará algunas escenas en la memoria de lo mas memorable.

Título original: Hybrid (Super Hybrid)
Año: 2010
Duración : 94 min.
País : Estados Unidos
Director : Eric Valette
Guión : Benjamin Carr
Música : Thomas Schobel, Martin Tillman
Fotografía : John R. Leonetti
Reparto : Shannon Beckner, Oded Fehr, Ryan Kennedy, Melanie Papalia, Adrien Dorval, Duncan Fisher, Josh Strait, Kent Nolan, Tim McGrath
Productora : Coproducción Estados Unidos-Alemania; Stallion Media / Studio 407 / TADORA Filmproduktions
Género : Terror | Sobrenatural. Coches / Automovilismo

Sinopsis : Una noche, un misterioso coche es llevado al garaje de la policía de Chicago después de que se estuviera implicado en un trágico accidente. Tilda, la mecánica de guardia, pronto descubre que el vehículo tiene vida propia y que con sus cientos de caballos y sus dos toneladas de acero reforzado es una máquina imparable de matar humanos.

Resaca

Despiertas con la boca pastosa, sucia , con sed...
Con un terrible dolor de cabeza, entre sábanas sucias y revueltas que huelen a sudor y a fluidos corporales indeterminados.
El estómago lo tienes revuelto y al tratar de incorporarte, un tiovivo de mil demonios comienza a agitar el Mundo que te rodea en una escala de 7,6 grados en la escala de Ritchter.

No recuerdas demasiado bien lo que estuviste haciendo ayer. Entre retazos de una película de terror que es tu vida, aciertas a recordar vagamente el fondo vacío de mil vasos de cristal, rodajas de limón huérfanas de guarnición, perdídas entre pequeños cubitos de hielo y una sonrisa blanca, de dientes imperfectos buscando tu boca con ansia y desesperación.

Empiezas a recordar el aroma de unos cabellos de un olor determinado. Mezcla de pachuli y a hembra peligrosa.
Asocias la sonrisa de dientes descolocados a aquel olor. Una boca imperfecta, como la vida, pero apetecible, como la muerte.

Risas , alcohol, mas risas, mas alcohol... El suave tacto tibio de una piel y el frio tacto del metal.
Hueles tu camiseta y aún lleva impregnado aquel olor de tu última pieza cobrada. Te gusta como huele. A mujer. A damisela deshonrada. A solitaria cazadora de corazones esquivos.

Los rayos del sol que penetran oblicuamente desde el ventanal, te producen una reacción vampírica de rechazo a la luz. Inmediatamente buscas el lavabo y te echas agua fresca abundante por la cara, mientras que un lamento quejumbroso y gutural, te recuerda que las viejas cañerías de ese cubil en el que pernoctas, poseen algún que otro siglo de antigüedad y te recuerdan que tu tampoco eres ya ningún chaval.

Alcanzas tus botas. Poseen un olor a cuero que te recuerdan a la madera de un viejo taller y al aroma de un buen bourbon.

Manos toscas con anillos de plata y restos de grasa entre uñas y huellas dactilares que te recuerdan que tu moto, se quedó anoche durmiendo en la puerta de casa. Manos que anoche, recorrían la piel suave y blanca de aquella hembra rotunda que te dió lo único que poseía.

Recuerdos de sexo, de abrazos y besos, de la penumbra de una habitación destartalada , iluminada intermitentemente por la luz de neón de un cartel de publicidad , ubicado justo enfrente de la vieja ventana de marcos de madera.


Luces rojas, azules, verdes... que teñían la escena de su piel, mientras se arqueaba peligrosamente para la salud de su espalda a la vez que apretaba tu cabeza contra su sexo, sintiendo deshacerse en tu boca. Vaciarse por completo de problemas, complejos e inseguridades, mezcladas con decilitros de flujo vaginal que aún dejan un cierto regusto en tu boca... y dibujan una sonrisa socarrona en tu rostro, al recordar los detalles de todo aquello.

Al acabar,recuerdas que se cabreó porque no quisiste quedarte con ella. Pero necesitabas sentir el aire fresco de la noche.
Una motocicleta solitaria surcando las calles vacías y mojadas, bajo la luz de las farolas, que custodian la noche de las sombras y la mas dura oscuridad.

Recuerdos de ayer, deja vu de mañana... En realidad, poco importa.
Te vistes pesadamente, arrancas tu motocicleta entre el estruendo de sus escapes y maldices la hora en que las autoridades impusieron el uso obligatorio del casco.
Hoy desayunarás unos huevos con bacon en una terraza desvencijada de un bar de parroquianos, al borde de una carrtera poco transitada. Después irás a cortarte el pelo a la peluquería de Maxi entre latas de cerveza fresca y buena música de rock & roll como banda sonora de fondo y te sentirás un hombre nuevo. Preparado para hacerle un par de cientos de kilómetros mas, al viaje de tu vida.

Al fin y al cabo, si tu vida es tan decrépita como la historia de un viejo músico de blues... ¿Que importa una resaca mas o una resaca menos?

Doktor Jeckill. 10 de Mayo de 2015.

lunes, mayo 04, 2015

Al final de la barra del bar


Otra vez en mi bar de confianza me encuentro a gusto, al desaparecer los últimos rayos de sol tras los tejados de la gris ciudad.
Otra noche perdida al final de una vieja y maltrecha barra de madera sin hacer nada de provecho ni nada medianamente práctico.
Con demasiadas cervezas en el cuerpo. Con demasiado bourbon quemándome las tripas.
Con demasiados recuerdos, demasiados pocos sueños y una casi total ausencia de esperanzas.
Con mi paciente máquina aguardando en la puerta, silenciosa y brillante. Sin que cuando vuelva a montarla completamente borracho, nada me reproche y me deslice a través de la noche, rompiendo el silencio de las calles mojadas, rápida y poderosamente hasta mi solitario cubil.
Bebo en silencio sentado en el taburete, sumergiéndome en el mar de notas musicales de un viejo blues que suena en el obsoleto equipo musical del garito.
Con mis pensamientos inmersos en esa melodía que tan bien describe el lamento espiritual de un perdedor, que se encuentra en la barra de un bar, lamiendo las heridas de su triste vida y escuchando un blues en el viejo piano o saxo de un sórdido club de New Orleáns, entre el característico ruido de fondo que solo consigue reproducir un buen disco de vinilo.
Aguardo con la esperanza de que esta noche, aparezca la mujer de mi vida.
Aquí en el rincón mas oscuro y sórdido de este viejo y sucio bar.
Con la esperanza de encontrar a esa mujer especial, bella, inteligente, leal y con corazón, capaz de reactivar el encefalograma plano de mi cansada, herida y maltrecha alma.


Una vez escuché a alguien decir que había oído hablar de que alguien había conocido a una mujer así.
Se lo había oído decir a un amigo de un amigo de otra ciudad muy lejana.
Pero yo siempre me acabo enamorando de tías egoístas, manipuladoras y que en el fondo... tampoco están tan buenas.
Acaban compitiendo siempre por mi atención contra mi moto y mis amigos. Me reprochan mis uñas llenas de grasa, mis dientes amarillos y mis simpáticos y sonoros pedos aromático-musicales.
Intentan por todos los medios organizar mi vida y tratan de que venda la moto, recuerde aniversarios y encuentre un trabajo "decente" para poder tener una manada de crÍos en un piso microscópico que tendríamos a pachas con el banco y que nos asfixiaría con una hipoteca que solo podríamos pagar atracando bancos o dedicándonos los dos a la prostitución de alto standing.

En otras ocasiones, una mañana me he despertado junto a una mujer a quien no conocía, que se me adivinaba vulgar y fea y que ni siquiera me importaba un carajo si reventaba en ese preciso momento.
Se encontraba desparramada entre las arrugadas sábanas de una habitación, testigo de una noche de deseo y sexo, normalmente aderezada con mucho alcohol y drogas, de la que ya no quedaba absolutamente nada mas que envases vacíos y recuerdos confusos.
Lo único que deseo en ese momento es sacármela para mear, darme una ducha rápida y largarme sin que la aventura me cueste dinero.
Oculto en mi puesto de vigía desde el final de la barra, observo a la gente que comparte esta noche, techo en este antro.
Veo a parejillas derritiéndose mutuamente con la mirada o comiéndose a besos y a solitarios como yo que alivian su soledad con el amigo Daniels. Jack Daniels.


Mientras pierden su mirada en el fondo de un vaso, de cuando en cuando, miran de reojo a los amantes con cierta envidia y evocando tiempos y compañías pasadas que entristecen su semblante, justo antes de apurar su vaso y pedir otra ronda de lo mismo.
Apenas media docena de almas, con muchos capítulos escritos en la novela de su historia, están esta noche en esta universidad de la vida, siendo capaces si se terciase, de dar a cualquiera una magistral clase, sobre lo que fue, sobre lo que pudo ser y sobre lo que realmente, ya no importa o dejará un día de importar.
A veces muevo el culo de mi reservado y salgo de este antro con la excusa de vigilar la moto, aunque en realidad, salgo a respirar algo de aire fresco, a escuchar los sonidos de la noche y a sentir la humedad de las calles en su semi-oscuridad, solo rota por algún neón o farola. De paso siempre viene bien echar una meada y a veces incluso, una discreta vomitona, lejos de miradas de reproche y asco, o de jocosos comentarios por los cuales, en mi estado, pueden llegar a ocasionar algún tipo de reacción violenta por parte del despojo que aquí queda y que en otro tiempo fue mi cuerpo.


Según transcurre la noche en silencio, tan solo roto por el sonido del blues, el toque de campana que sigue a una propina o alguna pelea entre borrachos, miro hacia el exterior y ansío ser acariciado por los primeros rayos de sol.
Necesito dejar de vivir así y ver el amanecer de mi propia existencia.
Saber que tras la noche, siempre se sucede una soleada mañana con el canto de un jodido gallo y el piar de esos mismos putos pájaros que se cagan con tanta frecuencia en mi moto.
Saber que tras la oscuridad, llega otro día de luz y que las lluviosas mañanas que difieren poco de la noche, se acaban al llegar el mes de mayo.
Saber que llega un momento en que lo que ahora es sombrío y oscuro, estalla en una explosión de color y perfume.
Saber que, a lo mejor, llegará una mañana en que deje de mear sangre, mi hígado no arda y mi conciencia pase de todo y deje de escocerme.
Un renacer en el que encontrar a alguien que te importe realmente y que, lejos de aprovecharse de ello, te diga: "Si alguna vez te vuelves a perder, mira al cielo y haré que una estrella brille para ti".
Pero hasta que ese día llegue, creo que voy a pedir otra copa desde mi rincón del final de la barra.

Doktor Jeckill.

miércoles, abril 29, 2015

jueves, abril 23, 2015

¡Deprisa, deprisa !

Con frecuencia, vemos el camino a recorrer como algo largo y tedioso en lugar de como un reto y una excusa para disfrutar del recorrido.
La obsesión en los tiempos modernos con obtener nuestras metas al precio que sea, de la manera mas rápida que se pueda y a ser posible con trampas o atajos, nos impiden encontrarnos a nosotros mismos. Pensar, evolucionar, madurar, disfrutar del hecho y del paisaje. Aprendiendo la lección.

Hoy en día, nuestra vida es una autovía de peaje, vallada y limitada, que nos impide conocer las aldeas y pueblos que bordeamos sin prestarles atención.
Hemos cambiado las viejas tascas de pueblo en el que los paisanos nos observaban inquisitivos al entrar y nos despedían con el cariño de un nuevo amigo , por concesiones de hostelería, tan asépticas e impersonales como caras.


Vamos al gimnasio varias veces por semana, en coche o moto, a pesar de vivir cerca de él, para acabar el ejercicio cuanto antes, levantando rápido y mal las pesas y después inflarnos a esteroides y productos de veterinaria con el objetivo de conseguir un aspecto saludable... a costa de nuestra propia salud.

Hacemos la comida en robots de cocina, hornos de microondas y placas de inducción vitrocerámica en solo unos minutos, o directamente la compramos preparada, en lugar de disfrutar de los viejos métodos de cocción lenta sobre un fogón de gas o un lecho de brasas de carbón de encina.

Nos pasamos el día trabajando como condenados, para obtener una serie de bienes que deberían mejorar nuestra calidad de vida, pero en el fondo, solo conseguimos aislarnos mas y mas cada dia.

Nuestros hijos aprenden en "realidades virtuales", que no solo no son realidad, sino que les enseñan una cara de la vida que no se ajusta para nada a la realidad verdadera.

No tenemos tiempo de socializarnos, de tener tiempo para los amigos o para buscar a la pareja adecuada. En lugar de ello, recurrimos a las redes sociales, a la pornografía o a los placebos sustitutivos de enfrentarnos a la verdad sobre nosotros mismos.

Existe un viejo proverbio que dice que "La experiencia no es solo lo que hemos vivido, sino todo aquello que hemos vivido, reflexionado y comprendido".
¿Como vamos a evolucionar, si pasamos por la vida sin tiempo de saborearla y sin un minuto para pensar sobre lo que nos ocurre?.

Doktor Jeckill. 23-04-2015

miércoles, abril 22, 2015

OLDSMOBILE 4-4-2

El Oldsmobile 4-4-2 fué un popular "muscle car" producido por la división de Oldsmobile de la gigantesca General Motors. Company. (GMC)

Se lanzó comercialmente en 1964 para competir directamente en su segmento contra el Pontiac Tempest GTO, que había resultado un éxito total en popularidad y ventas durante los primeros meses de ese año.
Este modelo primero , había sido diseñado con cierta prisa, apremiados por el rotundo éxito de su competidor y salió con la opción de las carrocerías de dos puertas con capota y la del modelo convertible.
El nombre de "4-4-2" (pronunciado "four, four, two") proviene del carburador de admisión cúadruple del modelo,la transmisión manual de cuatro velocidades y su doble escape. 


Figuraba en el emblema originalmente con el "4-4-2" (con la denominación mostrando las barras entre los números) y se mantuvo durante un tiempo con ese diseño concreto.
En 1965, el 4-4-2s salió con transmisión automática de 3 velocidades, pero aún así se continuó denominando y mostrando en su chapa como "4-4-2 s “
Fué ya en 1968 cuando la denominación fue acortada a simplemente "442" (Sin guiones) , aunque en los folletos y documentos internos de Oldsmobile, continuaron usando la denominación "4-4-2" para el modelo.
Los modelos F-85 y el Cutlass, se convirtieron en un modelo propio o “titular” entre los años 1968 y 1971.
En esos años, el carrazo calzaba una distancia entre ejes de 112 pulgadas (2.845 mm) y en el año 1968 , se consiguieron vender la nada despreciable cifra de más de 33.000 unidades.

A pesar de la presión gubernamental para ir reduciendo la cilindrada de los grandes vehículos en esos años ,el motor se mantuvo en 400 pulgada cúbicas, el motor se basó en el nuevo tren de cigüeñal 455 (carrera 4,25) y la disminución del calibre (a 3,87).
El Par de los primeros años fué de entre 3000-3200 rpm y ahora conseguían que el régimen fuese de 400 a 3600 rpm, en su mayoría debido a una leva pulida mas suave.
Las carrocerías disponibles fueron coupé 2 puertas con y sin parantes, descapotable 2 puertas. En 1970 se ofreció el paquete W-30 442 como opción en el Cutlass y el Vista Cruiser  como opción rústica.


Entre los años 1973 hasta el 1977 hubo una tercera generación de este modelo, que originalmente se esperaba que debutase en el año 1972, con la introducción del nuevo estilo de carrocería “Columnata”, pero se retrasó por una huelga de los trabajadores del sector de la automoción entre los años 1972 y 1973.
La carrocería fue rediseñada con enormes puertas largas de 5 pies (2 m) y parachoques de absorción de energía de 5 mph. Las ventanillas traseras se dejaron fijas y el techo se reforzó como exigencia en los estándares del gobierno en cuestiones de seguridad vial.
Esta generación de 442 resultó algunos cientos de libras más pesada y ligeramente mayor que los del modelo anterior a 1972.
Por aquel tiempo, los coches de altas prestaciones americanos comenzaron a extinguirse por la presión de los estándares federales obligatorios del año 1973, pero durante estos “años olvidados”, el 442 aún mantuvo algo del rendimiento propio de los viejos y míticos coches musculosos o “Muscle cars”.


Esta época a la que me refiero, trajo una edición limitada del modelo 442 que se ofreció desde 1978 hasta 1980 en la versión Cutlass con una carrocería algo mas compacta en el año 1978. Los Motores varíaban a un motor V6 de 3.8L sobre una carrocería de 305 Lbs. Sin la posibilidad de optar a un 4-4-2 como los de 350 que había antes de 1978 o 1979.
Finalmente, una edición especial de Hurst / Olds fue ofrecida ante la demanda de aficionados y entusiastas de los grandes y poderosos motores atmosféricos en el año 1979, y que se posicionó com uno de los “muscle cars” más populares de la época. Este modelo estuvo disponible como  sedán de 4 puertas tipo fastback.

El nombre del modelo originario fue restablecido en la década de 1980 con tracción trasera como "Cutlass Supreme" y a principios de 1990 trajo la opción de la nueva tracción delantera "Cutlass Calais".

Doktor Jeckill.


RACING FROM HELL

Esas carreras de cuarto de milla en las que el rugido de poderosos motores , inundan el ambiente. Grasa, gasolina, velocidad, cuero viejo, cerveza...

Todo un carrousel de sensaciones maravillosas para todo ese tipo de personas que gozan de un alto contenido de testosterona en su cuerpo.
Juegos de chicos grandes. Un circo romano en el que gladiadores mecánicos sobre cuadrigas de seis u ocho cilindros, buscan la inmortalidad entre los dioses del Olimpo del motor.

Perseguidos por la mediocridad del feminismo, de la DGT y de la estupidez descafeinada de un rebaño vulgar, que no encuentra su lugar en un mundo de machos alfa. Disfrutamos del combate y observamos con cierto desprecio y sorna a nuestros detractores desde lo alto del podio de los vencedores de la vida.

martes, abril 14, 2015

El juego del amor.


El amor es un viejo casino en un vapor del Mississippi en el que juegan viejos truhanes, tramposos y putas de New Orleans con una Derringer oculta en el liguero.

Apuestas de locura a veces, cobardes en otras... sin garantía de juego limpio ni solvencia de la banca en ninguna de las mesas de juego.
Además nadie garantiza que puedas salir vivo de los solitarios y oscuros muelles del puerto por los que deberás salir cuando acabes tu juego y pretendas regresar a casa con una bolsa llena o incluso vacía.

Apuestas de riesgo en las que quien mas apuesta , mas gana o pierde, pero aun así llamará siempre la atención de cotillas y curiosos, que envidiarán la suerte de los ganadores o el arrojo y fé de quienes pierden.

Algunos viejos tahures de voz ronca tras una multitud de whiskys en su garganta, tocan un viejo blues en el piano roto y desvencijado. Ellos apostaron al blanco y salió negro. A ellos la diosa fortuna encarnada en Venus, les dio la espalda con una sonora carcajada y cocinó una hamburguesa con los restos picados de su maltrecho corazón.

Mientras tanto, busconas sonrientes hacen creer que su vida es de miel, mientras en el fondo, su sonrisa oculta una mueca de dolor. Mimetismo estudiado y poses mil veces ensayadas para ocultar cientos de complejos, cientos de fracasos, cientos de ilusiones rotas.

Mientras tanto el juego se sucede, las aguas traidoras del rio por el que navega el vapor, preparan trampas en cada meandro, en cada banco de arena, en cada orilla o isla fluvial. Ajenas a la guerra que se sucede entre las mesas de juego, ellas poseen su propia lucha contra todo lo que el vapor contiene.

La miseria humana es visible en cada cadáver que cae al rio, en cada fondo de vaso de tekila apurado y en la hoja manchada de sangre de la navaja que ocultaba tu compañera de juego, mientras te sentías ganador.

Doktor Jeckill. 14 de Abril de 2015

miércoles, abril 01, 2015

¿Estas seguro de llevar la documentación obligatoria en tu vehículo?

El conductor medio español sabe que en la guantera del coche cuenta con un montón de papeles del vehículo. Se confía en que esté todo y que no falte nada, pero ¿sabemos realmente cuáles son los papeles que tenemos que llevar obligatoriamente y qué refleja cada uno? Hoy, repasamos toda la documentación que los conductores deben tener en su coche y recuerda que no portarla conlleva una sanción económica, aunque no de puntos, que puede aguarnos las vacaciones de Semana Santa.

Uno de estos documentos obligatorios es el permiso de circulación del vehículo o, en su defecto, una autorización provisional, que es expedida por la Jefatura de Tráfico. Se trata de una tarjeta mediante la que se categoriza al automóvil según diversos apartados y en donde se incluye información técnica propia del modelo, como la cilindrada o potencia; el número de bastidor, la primera fecha de matriculación y los datos del propietario.

También es obligatoria la tarjeta de Inspección Técnica de Vehículos, en la que se encuentran diferentes parámetros del comportamiento del vehículo, tales como consumos, emisiones o dimensiones. Es este el documento donde se controlará que el vehículo ha superado la ITV, además de la pegatina que hay que poner en la parte superior derecha de la luna delantera.



Por otra parte, el conductor no debe olvidar un documento tan fundamental cuando se pone al volante como el carnet de conducir. Éste debe estar en vigor y con al menos un punto. En caso contrario no podrá manejar el vehículo.

Y, aunque no son obligatorios, sí es recomendable llevar el recibo de pago del Impuesto Municipal de Circulación, el famoso numerito, y la documentación que demuestre que el automóvil cuenta con seguro en vigor, así como el recibo bancario de su pago, aunque los agentes de tráfico pueden comprobar este dato mediante el Fichero Informativo de Vehículos Asegurado (FIVA).

Sanciones

Como recuerda la plataforma internacional, el no conocimiento de una norma no exime de su cumplimiento, y en su defecto de ser sancionado. En caso de no llevar el carnet de conducir, la sanción alcanza los diez euros. Si no se ha notificado un cambio de residencia, la multa llega a los 80 euros, mientras que si el permiso ha caducado llega a los 200 euros. Es peor si el conductor circula con el carnet retirado, pues en este caso la multa llega a los 500 euros al tratarse de una infracción que está tipificada como muy grave.

En caso de no contar con la tarjeta de ITV o el permiso de circulación, la multa será igualmente de diez euros, aunque si la ITV está caducada la multa asciende a 200 euros y, si lo está el permiso de circulación, la sanción llega a 500 euros.

Sin embargo, la mayor sanción se produce cuando uno no cuenta con el seguro obligatorio, pues los agentes procederán a la inmovilización del vehículo. La sanción aquí puede variar entre los 601 y los 3.005 euros, según el criterio del agente. Y es que los olvidos o los errores con la documentación se pueden pagar muy caros.

domingo, marzo 01, 2015

El último viaje hacia el Valhalla.

Pablo contemplaba el vacío desde el borde de la caída.

Observaba de manera calmada y seguro mientras sentía el calor del sol de primavera en la cara.

No tenía miedo, ni se encontraba incómodo, nervioso ni desesperado.

Simplemente sabía que su ciclo en la vida había terminado y era absurdo dar continuidad a algo que tendría que suceder de todas formas tarde o temprano, pero que sin embargo, era mejor precipitarlo por una cuestión básica de dignidad humana y calidad de vida.

Pablo era, o había sido, un macho alfa. Un guerrero, un soñador, un poeta y un trabajador eficiente y respetado. Un buen padre de familia y un buen compañero de las mujeres a las que amó.

Fué protector y dulce con los suyos, misericordioso y justo con los que necesitaron de su ayuda y duro , despiadado e incisivo con quienes intentaron joderle.

Había tenido una vida plena. Había vivido mas o menos como quería y miles de anécdotas y experiencias en la mochila del recuerdo.
Había amado intensamente, había luchado intensamente, le habían roto el corazón en varias ocasiones y había disfrutado del amor de mas doncellas de las que podía recordar.


Pero ahora era solo un tullido al que la suerte le había dado la espalda. Dolores intensos e incapacidad para poder ganarse la vida tal como lo había hecho durante su existencia. Sentirse atrapado por un trabajo que ya no le llenaba y del que no podía cumplir de manera adecuada por sus taras físicas.

Amores que se habían convertido en carceleras y un hijo que había volado del nido que nunca hubo y que apenas le llamaba, salvo cuando necesitaba algo.

Su motocicleta llevaba años sin el mantenimiento adecuado. Lo que había provocado pocos años atrás el último accidente de los cuales aún permanecía recuperándose.

La usaba por pocos kilómetros y para realizar quehaceres cotidianos, sin hacer un viaje guapo y por placer desde que ya no le alcanzaba la memoria. Desde hacía años, nunca había dinero suficiente para gasolina, para reparaciones, para recambios o para el viaje en si. Tampoco tiempo con su extenso horario de trabajo de pluriempleado.

Era un viejo guerrero convertido en anciano de una tribu que ya no respetaba a sus mayores. Era un león herido en una manada de hienas hambrientas y sedientas de sangre del caído.

Se encontraba en un nuevo Mundo con unos valores que él no aprobaba y del que se encontraba desplazado, molesto y profundamente decepcionado.
Y como tal, obraba en consecuencia. Tanto animales como viejos guerreros de antiquísimas tribus, cuando ha llegado el momento de darse un crucero en la barca de Caronte, buscan en sus bolsillos su moneda de plata, recogen alguno de sus efectos personales mas queridos y abandonan el poblado para morir dignamente en tranquila soledad. Lejos de reproches, envidias, competencias, miradas varias o juicios de valor.

Sin importar opiniones ni recuerdos que quedaron atrás, ya no importa nada. El brillo de sus ojos ha hecho de avanzadilla en el último viaje y espera con anhelo la liberación de la miseria que le pesa sobre la espalda y en las cicatrices de mil batallas luchadas.
Pablo observa el vacío con cierto alivio y siente la paz de no tener que preocuparse por luchar en desventaja en una guerra que ya no siente como suya. Que ni aprueba ni comprende.

Avanza el paso que le separa del abismo, tal como había hecho montones de veces años atrás con un paracaídas a la espalda, solo que esta vez, ningún atalaje de nylon aprieta su cuerpo. Y observa como un grupo de preciosas rubias de ojos claros con el largo pelo recogido en coletas, vestidas con armaduras de cuero y cuerpos de campeonas de fitness acuden a sujetarlo por los brazos y piernas sin herirle con las armas que portan. Le miran con simpatía y agrado, le sonríen y le acarician con picardía y obsceno deseo, mientras lo transportan en volandas.

Le dicen que hoy no tendrá que recorrer el Aqueronte en barca, porque se ha ganado el derecho de entrar con ellas en el Valhalla. Pablo sonría y se deja hacer. Ya no siente frío, ni le duele el cuerpo y no siente remordimiento ni preocupación por nada.

Pablo tal vez no se llama Pablo. Y este relato tal vez no es un cuento fantástico. Hay muchos mas Pablos de los que puede parecer a simple vista, pero el resto del Mundo no a reparado en ellos. A ellos no les importa, porque se reconocen en cada batalla y también en cada descanso. Frente a una jarra de cerveza en una taberna, o al borde de cualquier precipicio de la costa del río Aqueronte.

Doktor Jeckill. Febrero de 2015.

sábado, enero 03, 2015

FELIZ AÑO 2015